Стукнули ставни, времени ровно шесть.
Облако нарисовано карандашом.
Канатоходец проснулся, нащупал шест и, распрямившись, пошел, шатаясь, пошел.
Небо сияет, открыто, над кромкой рва.
Не сосчитать городов под твоей звездой.
В поясе лета растет сухая трава.
В поясе моря горит маяк над водой.

Если оступишься - не соберешь костей.
Все подражает природе, спящих губя.
Мимо проносят вязанку сухих смертей, вот, говорят, это было вместо тебя.
Скосят, как брата, огнем в стогу шевеля,
Там уже не отмашешься, свой, не свой.
Если бы был хоть кто-то ниже нуля, роста такого, что спрячется под травой...

Слышишь, как ветер коснулся оконных рам? Канатоходец проснулся, и сон его
Будет потом ходить по чужим дворам, думать с другими, как вытащить хоть кого.

Мало кто снова впустит меня под кров,
Чтобы понять, о чем я тут говорю.
Резко континентальный климат других дворов, медленно расплываясь, движется к январю.

запись создана: 20.06.2015 в 20:41